Dejarse fluir

Dejarse fluir y no empeñarse en algo que creemos querer más que nada en el mundo, no es opuesto a echarle un empujoncito al destino y ayudarlo a alcanzar ese deseo, ese sueño que ansiamos a la vez que tememos, porque de realizarse podría cambiarte la vida y mucho.

No cambiamos, pero si aprendemos, podríamos adaptarnos como el agua según las circunstancias… las carreteras son rectas y con curvas, como los ríos, no?...

Descubrir que tanto uno como otro tienen razón, su razón, la razón, relaja la tensión de la expectativa nunca satisfecha. Palabra mal dicha, malinterpretada, por el tono al leerlo o al escucharlo, por cómo lo dice uno y cómo lo recibe el otro…Si la crispación se metió en tu rutina, párate, hazle frente, encárate con ella  y  reconoce que necesitas unos días para serenar tu espíritu y mejorar el equilibrio general de tu organismo y, por contagio, el de los de tu entorno. 

Uganda. Magezi Clowis, 2013.

Ayuda mucho encontrar a alguien que te dice que si no entiendes algo te hace un dibujito jajajaja, sencillas palabras que pueden curarte, porque te hacen reir y la risa ya se sabe que es una de las mejores curanderas…y la energía te cambia, como cuando empiezas la sesión de yoga, que en la primera postura ya notas cómo se mueve y se desbloquea, que tu cuerpo respira entero, o cuando giras a lo sufí y tus brazos se elevan por sí mismos hasta que ya no pueden separarse de los hombros y te ayudan a mantener la conexión arriba y abajo y la angustia, la pena, la tristeza enquistada en alguna esquinita a la que el escobillón no llegaba es absorbida por ese agujero que no es negro, pero se lo lleva todo salvo la ternura, las ganas de crear, de dejar salir lo hermoso que hay en ti, a pesar de que a otros les parezcan tonterías y que te sobran pajaritos en la cabeza…¿no es más alegre tener pájaros que te trinan con alegría a cuervos que te graznan? Por Dios, me acaban de venir la Blancanieves y la Maléfica del cuento, ah no que Maléfica es de la princesa Aurora, uuummm princesa sí, que sueña durmiendo durante 100 años y cree seguir soñando cuando la despierta su príncipe tras luchar invencible por su amor…

Ay, el amor que todo lo puede y todo lo mueve y todo lo transforma…cuentos de hadas que para muchos no existen, pero hace muchos años leí en un “Más Allá", y así lo siento, que tienen un fondo esotérico y con “El libro de las emociones” de Laura Esquivel me regocijé con su exposición y discurso, tan sencillos y visuales como su receta de pétalos de rosa, en “Como agua para chocolate”.

Dejarse fluir y tener la paciencia suficiente para esperar que los sueños se cumplan. Atentos a las señales, a las energías que se mueven y se enquistan y se vuelven a mover. Agradecer el conocimiento compartido de los otros y el que está por compartir, así como las emociones, los abrazos, los besos y las sonrisas. Porque la transformación llega si nos aplicamos concienzudamente en ello y con ella la plenitud, la alegría y el sentido de la vida…

Rima de Becquer

Hablando con mi madre de las cosas de la vida y sus gentes, surgió de su lúcida mente el recuerdo de la poesía de Becquer: “… para esa situación es muy oportuna la poesía de Bequer…” ¿cuál de ellas? …habló el orgullo y se enjugó su llanto…la frase en mis labios expiró… cada uno lleva su camino…por qué callé aquel día…por qué no lloré yo…la rima fue saliendo de las páginas ocultas de la memoria, entre flashes de hojas de papel sedoso color salmón de la libreta en que mi abuela  intercambiaba con sus amigos los versos más populares de la época, una de esas libretas que con  mimo y ternura hemos guardado durante medio siglo…Pensé buscar la rima por internet y colgarla en el muro del Facebook, pero preferí utilizar la tecnología para fotografiar una de las páginas con la caligrafía de mi abuela, y aunque a través de la red no se aprecie el olor de las hojas y la tinta de la pluma, por una vez me apeteció compartir el momento… y la poesía …  

"2012 Mayas. Los señores del tiempo", de Miguel Blanco

En edición de bolsillo, tapa negra con un calendario maya en la cubierta, el libro llamaba la atención entre los montones de títulos del expositor. Uno más en esta época, quizá, si no estuviese firmado por Miguel Blanco, el periodista y buscador de misterios cuyo programa de radio Espacio en blanco (RNE), llena las madrugadas del fin de semana. El libro viajó conmigo y me acaba de regalar un viaje extraordinario al presente continuo descifrando sueños, emociones y misterios de tiempos y lugares remotos. El protagonista de la aventura comparte de forma amena y con mucho ritmo sus vivencias en la búsqueda de respuestas a preguntas que no son fáciles de contestar. Sus rituales de iniciación y sus soledades en el interior de las pirámides sobrecogen por la desnudez con la que se muestra. La del dolor infligido a los otros, reflejado en sus ojos hasta que es sentido de verdad en lo más profundo del ser, es desgarradora. La interpretación de las profecías mayas y los acontecimientos de estos años de cambios y sacudidas bestiales no es catastrofista, sino que advierte de la necesidad de cambiar de rumbo para evitar que se hagan realidad, ya que el hombre decide siempre su destino…
…El fin de los tiempos es una época de conflictos y grandes aprendizajes, de guerras, separación y locuras colectivas que generará, a su vez, procesos de destrucción y evolución.

Esto producirá cambios físicos en el sol y en la tierra y cambios psicológicos en el hombre, alterando su comportamiento y su forma de pensar y sentir. Se transformarán las relaciones y los modos de comunicación, los sistemas económicos, sociales, de orden y justicia, cambiarán las creencias religiosas y los valores aceptados, el hombre se enfrentará a sus miedos y angustias para resolverlos…De este modo podrá sintonizarse con el planeta y con el universo…

Pero en esta aventura, no sólo se estudia a los mayas y sus profecías; también comparte otras teorías - como la del centésimo mono o de los seis grados- y testimonios vivos, como el de Joe Dispenza, un revolucionario del mundo del conocimiento espiritual, por su curación a través del poder de la mente. (Un accidente le fracturó varias vértebras. Los médicos solo veían la posibilidad de soldar algunas de ellas dejándole con dolor y movilidad reducida. Como quiropráctico, Joe asumió el riesgo, rechazó la operación y “pensó” su camino hacia la curación. A los 3 meses estaba andando.)

Calaveras de cristal, conexiones increíbles, estatuas que hablan, viajes por todo el mundo, una locura aparentemente sin sentido que engancha desde la primera página a la última, y te lo creas o no, resulta de lo más entretenido.

Gracias Miguel por compartir. Seguimos conectados...

Volver a Chagall, al Jardín olvidado, a Años de prosperidad...Sobre el olvido

La exposición de Chagall en Madrid, como otras veces le había pasado, le dio la perspectiva que quería y necesitaba de un autor del cual conocía obras sueltas y puntuales que no le valían para “conocerlo”. Como en las relaciones personales, en las situaciones coyunturales o en cualquier ámbito de la vida o que le afecte, la visión del todo permite tener un ángulo mucho más amplio que la mera observación de un punto, de un hecho puntual. Todavía embriagada por los colores tan vivos del artista ruso y su desnudo rojo, Nicolasa llevaba toda la semana con el cuerpo como una madera que cruje, se hincha y encoje según ande el tiempo atmosférico. Con Venus y Júpiter expandiendo el amor, Marte, guerrero, vigilante al este y la Luna a puntito de llenarse, el suave mecer de las olas amenazaba con transformarse en maremoto. Después de todo es marzo, horribilis, aunque Nicolasa no tuviese claro porqué esta época del año se llenaba de púas cual erizo. Las manchas solares están descargando una energía bestial sobre la Tierra, si bien se desconoce por supuesto la repercusión en sus habitantes. La tragedia sigue formando parte de la vida. En forma de accidente inexplicable en Suiza con 28 muertos, 22 de los cuales eran niños, que venían de esquiar felices. Más niños, 3, y un adulto asesinados esta vez, fueron blanco de un tipo que acorralado por la policía francesa durante 30 horas, que si entrenado en Afganistán, que si con pena de no haber matado a más…parece ser que finalmente se tiró por la ventana en medio del tiroteo…Nicolasa llevaba unos días tropezándose con el olvido, con la falta parcial o total de la memoria de los que le rodean, de ella misma y del ser humano como especie. Aunque un animalito maltratado también llega a olvidar ese pasado amargo, angustioso y lastimoso que le hace enseñar los dientes cuando una mano se le acerca para acariciarlo, a base de cariño y confianza, aun tardando en aceptar que no todos quieren hacerle daño…Olvidamos para sobrellevar la vida, las penas, los errores, el dolor de un recuerdo, la ausencia de alguien o anestesiar el anhelo de un cambio que nos da miedo…Instinto de supervivencia contra sentimientos, actitudes y acciones que podrían no solo sanar, sino enriquecer nuestra vida, nuestra existencia…Luchar contra nuestras propias contradicciones es agotador y puede encerrarnos en una coraza que difícilmente deja entrar o salir la luz que nos mantiene vivos, porque la oscuridad nos merma como a una planta, incapaz de realizar su fotosíntesis…Sin fotosíntesis no hay oxígeno que nos mantenga vivos para reír, llorar y luchar contra la tragedia, contra el mal que sí existe porque hay personas malas, con maldad que tiñen el cielo rojo como en la telenovela en la que una vieja ruin hasta decir basta le ha hecho la vida imposible a unos pobres enamorados durante más de 20 años, matando, mintiendo y presignándose en nombre de un dios que nada tiene que ver con Dios. Cruzadas absurdas entre gobiernos en nombre de la fé siguen batallando…El amigo musulmán (Morgan Freeman) de Robin Hood (Kevin Costner) gritó a los ingleses del bosque de Sherwood: “Yo no soy de los vuestros, pero lucho con vosotros. Si queréis ser hombres libres tenéis que luchar por vuestra libertad contra el villano que os mantiene esclavos…” Y estas batallas se libran desde que el mundo es mundo y el hombre se hace hombresapiens y al mismo tiempo que evoluciona su cerebro para enriquecer su memoria, atrofia el compartimento de los recuerdos para olvidar…


Nicolasa acaba de disfrutar tremendamente con El jardín olvidado, de Kate Morton, una historia de pasado, presente y futuro en Australia, Londres y Cornualles, en el que las vidas de las protagonistas en distintas épocas, se relacionan, se entrelazan y reencuentran, encajando las piezas como si de cajas chinas se tratara, dándole sentido a ese todo que intuía, mientras recopilaba las partes. ¿Y después de este éxtasis? Nicolasa tomó otro libro que tenía a mano, después de todo va sobre la China actual, sus gentes y sus cambios… Años de prosperidad, de Chan Koonchung… no puede ser…a medida que Nicolasa pasaba las páginas poco a poco enganchada a la novela descubre que la trama gira en torno a la amnesia colectiva de una sociedad que se ha vuelto muy “happy”, ¿será una señal premonitoria? ¿nos iremos olvidando de todo, de nosotros mismos incluso, a cambio de vivir “felices”?

"Haz caso a las señales"…

Volver al jardín olvidado…recuperar la memoria…encontrar nuestra identidad para vivir libres…¡Feliz primavera!

Costa norte de Tenerife.

Empezando…2012

El avión empezó a descender aproximándose a tierra…un dolor agudo en los oídos le obligó a echarse las manos a la cabeza en un intento inútil de parar las agujas que empezaban a perforar los tímpanos…dos golpes de tos no ahuyentaron la mortificación que una vez que empieza parece no tener fin, pero llamaron la atención de un amabilísimo auxiliar de vuelo que preguntó si solo eran los oídos…yes…ok, just a moment… apareció con un vaso con agua hirviendo y dio las instrucciones: beber a sorbitos en lo que aterrizaban para que el vapor del agua se pasara a los oídos y entre tragar y calorcito no doliesen. A él le había funcionado. Le puso unas rodajas de limón. Mano de santo. Ya en tierra, peguntó nuevamente a la pasajera si le había sentado bien. Estupendo, no oigo, pero no tengo dolor. Fantástico remedio. Thank you very much…Ganas tuvo de preguntarle si no tenía otro remedio para ese otro dolor, el que desgarra de tal forma que te deja viviendo anestesiado, just in case…Pero ya tenía en el bolso un libro que le habían recomendado con cariño y que “casualmente” encontró en una de la tiendas del aeropuerto: “La señora de las especias”, de Chitra Banerjee Divakaruni…Acababa de empezar a leerlo y ya se le encogía el estómago con las descripciones de esa vida de entrega y renuncia, de sueños hechos añicos y anhelos todavía posibles…de todo tipo de dolores posibles de describir…agujas, cristales rotos, asfixia, pánico, vértigo, vacíos varios…pero en esas primeras páginas algo la atrapó…esperanza, confianza, justicia…Vida, magia, conocimiento, a pesar de y después de todo…
La Exposición Wildlife en el Natural History Museum mostraba una vez más los ciclos de la vida…supervivencia, belleza, ternura, miedo, huida, caza, instantes capturados tras horas de espera por el cazador de momentos espectaculares…la mirada en primer plano escorzado de un rinoceronte a punto de atacar (Wim van den Heever), la pata robusta y firme de un elefante (Peter Delaney), los cuartos traseros de una jirafa cuya cola señala a otra que se acerca borrosa (David Lloyd), un blanco campo de amapolas (David Maitland), la familia de leopardos encaramados a un tronco sin ramas (Paul Goldstein) como bolas en un árbol de Navidad, la ternura de una cría de chimpancé en los brazos de su madre…http://www.nhm.ac.uk/visit-us/whats-on/temporary-exhibitions/wpy/

Los días transcurrían tranquilos en las calles de Londres. Vacaciones en familia para empezar el año con frío, rebajas y tiquets agotados para la gran exposición de Leonardo Da Vinci en el National Gallery, para el ballet…pero no importaba. Siempre hay salas por recorrer en el British Museum... El año había terminado magníficamente a pesar de las crisis de todo tipo que contaminan el entorno más aséptico. El trabajo a punto y con grandes perspectivas, el ballet de Ángel Corella y su compañía bailando al ritmo de la ELO en Barcelona como colofón a un estupendo espectáculo variado de neoclásico y clásico de tutús de plato, MOMIX celebrando en Madrid su 25 cumpleaños como compañía de danza con los mejores o más representativos momentos de sus distintas obras tan originales y mágicas como bellas y armoniosas…las flores naranjas que salen encogiditas para ir abriéndose hasta transformarse en los volantes de un traje de faralaes, la danza con estructuras que danzan por si solas, el paso a dos con equilibrios de vértigo…Delacroix se dejaba descubrir en la Caixaforum más allá de sus más conocidos cuadros de gran formato cautivando con sus trazos más sueltos y abstractos…Antonia San Juan llevó a Canarias lo mejor de su repertorio y tuvo que ampliar los días de función porque la demanda desbordó las previsiones. Se portó bien y nos dejó más risas que llanto, porque hay que verla en el escenario no solo transfigurar su papel de cómico a trágico y de trágico a cómico, sino sintiendo cómo las entrañas se retuercen pasando de las carcajadas y el dolor de mandíbulas a las lágrimas provocadas por la congoja de un corazón exprimido por la pena, la soledad, la incomprensión…Cultura, ese oxígeno para el cerebro y el alma, en cualquiera de sus esencias para combatir cualquier mal, cualquier pena, porque las tristezas se dividen cuando se comparten como las alegrías se multiplican…vaivenes de tiovivo que te marean, te embriagan y te hacen flotar hasta que te caes del caballito, te magullas, pasas el dolor y los moretones cambian de color, te olvidas y vuelves a subirte a esta atracción de feria que resulta ser la vida…Como decía el incomodador en loquepiensoloescribo.over-blog.es Empezar no es fácil y cuándo empezar tampoco es evidente, pero la frase de la autopista que nos acompañaba en los primeros días del año es clara y concisa: “Empieza hoy”… ¡¡¡Feliz 2012!!!

Sala de Egipto en el British Museum.

De Semana Santa y libros

Para alguien como Maruca, la Semana Santa era algo más que días de vacaciones, diversión, capirotes y esclavos del Cristo. Se había criado en una ciudad de provincias donde las tradiciones católicas estaban muy bien enraizadas, plagada de iglesias y algunos conventos y todavía hoy le gustaba comprobar como las calles se decoraban fugazmente con los pasos enramados de las distintas cofradías al retumbar de los tambores. Pero al mismo tiempo, a Maruca  le daba un rubor tremendo la exposición popular del dolor de las Macarenas, Dolorosas y hasta del mismo Señor de la Humildad y Paciencia. Los ojos se le llenaban de lágrimas que procuraba no brotaran  descarriadas mejillas abajo. Al margen de las tallas en madera y su valor artístico, siempre llegaba a hacerse la misma pregunta: ¿por qué el humano necesita de imágenes tan desgarradoras para encontrar un poco de sensibilidad para con el prójimo en lo más profundo de su ser? ¿Por qué no se sacia con el gesto, con la acción de aquellos que han dado la vida por otros que probablemente ni siquiera lo merecían? ¿Por qué es tan cruel? ¿Por qué le dura tan poco la emoción? ¿Por qué considera que se lo merece todo? ¿Por qué olvida tan prontamente las enseñanzas y no bien ha salido del templo – bueno, hay incluso quien dentro de él- dobla la esquina y ya está verbalizando alguna suposición que terminará en rumor y por supuesto en verdad absoluta?...¿Por qué la compasión, el perdón y el pensamiento limpio son solo cosas de días puntuales? Maruca se consideraba católica, pero no entendía por qué se podía hacer el mal impunemente con la conciencia tranquila porque Dios te perdonaba después…cómo daba igual el esfuerzo por ser mejor persona y procurar no caer, que el dejarse llevar por los instintos básicos con absoluta tranquilidad porque para eso está la confesión de los pecados…Cuando escuchó al sacerdote de la novela  decirle a un ruín que es un sacramento y no un quitamanchas, no pudo dejar de sonreir. Pasaban los años y Maruca lloraba a moco tendido viendo las películas de Semana Santa que ponían por la noche. Pero por el día se sumergía en las páginas de un libro que la abstraía de la realidad más cercana, que le mostraba otros mundos, otras vidas, otros o los mismos pecados, otras culturas o la suya misma extrapolada a miles de kilómetros de distancia. Algún año cuando ya no estaba prohibido poner música o ir al cine llegó incluso a ir a una discoteca con sus amigas y se lo pasaba muy bien…Sin embargo, algo dentro de ella no la hacía estar cómoda del todo. Un pequeño sentimiento de culpa no se desprendía de ella. Años de infancia bajo el manto de las costumbres católicas más devotas habían dejado huella de hierro candente. Sin trauma alguno, Maruca procuraba pasar estos días de recogimiento como una cura en un balneario, como una pausa necesaria en el duro camino de la vida, aceptando los cambios, pero pidiendo respeto por uno mismo y por el prójimo, predicando el no quieras para los demás lo que no quieras para ti mismo y riendo una noche de Viernes Santo cuando un amigo en Facebook escribe en su muro que “por una ventana de su casa entra la ópera a todo volumen de un vecino, por la otra una bachata mientras una vecina grita un “Respeto, que es Viernes Santo”…Sí Señora, ya ni la magnífica Procesión del Silencio puede escucharse completamente en silencio…eso sí, la libertad de algunos para tener a los vecinos a golpe de decibelios ensordecedores de altavoces y escenarios durante semanas enteras y sin dormir sí es democrático…en fin, baje Dios y lo vea, bueno, no, suscribiendo lo que dijo más arriba, mejor que se quede donde está y deje que nos matemos los unos a los otros…uy, que nos amemos, los unos a los otros…sí, a veces es como una película de James Bond el tratar de hacerlo, pero en el mundo hay muchos agentes dispuestos a luchar por un mundo mejor, algunos incluso lo dejan por escrito o grabado y otros lo transcriben…

Maruca aprovechó estos días de sosiego para rescatar un libro del fondo de la biblioteca Martes con mi viejo profesor de Mitch Albom, una lectura sencilla y compleja, sobre el sentido de la vida, sobre la tensión de los opuestos, esa serie de tirones hacia atrás y hacia delante, como que quieres hacer una cosa pero estás obligado a hacer otra...o que algo te hace daño, pero tu sabes que no debería hacértelo, sobre la esperanza y fe en el ser humano con la máxima budista del profesor Morrie: "Vive cada día como si fuera el último…” ganando el amor, siempre el amor...El amor como único acto racional...

Maruca rescató también otros títulos a través de El Bisturí de J.J....definitivamente, formamos parte de un todo que late como un gran corazón...

http://jjrodriguez-lewis.blogspot.com/2008/11/el-camino-del-corazn-propsito-de-el.html

Un paseo por los jardines impresionistas

Estaba pendiente de las tablas de Adán y Eva de Durero restauradas y de las exposiciones de Renoir y Rubens en el Prado, magníficas; entusiasmada al descubrir entre las cebollas y las manzanas de Renoir un delicioso paisaje de la costa de Guernsey en las islas del Canal de la mancha, ya que hacía unos días había paladeado una novela titulada La sociedad literaria y el pastel de piel de patata de Guernsey, de Mary Ann Shaffer y Annie Barrows, cuando mi amiga Fata me dijo que había visto la de los jardines impresionistas, en el Thyssen, que no me la perdiera que seguro me encantaba.




Jarrón de flores de Renoir,1866.

 

Fue una recomendación estupenda, porque entre tantas flores y paisajes de campo una vuelve a lugares que ha visitado y vivido con más o menos frecuencia física y mental…el otoño reciente en Fontainebleau, los veranos en Barbizon, las bodas celebradas – y con un brazo escayolado hasta el hombro-, entre hortensias o flores de mundo que le decimos en Canarias, en el Jardín de las artes - Au jardin des arts de Erika Gagé, pintora de reconocida proyección internacional, con sus clientes japoneses y americanos entrando y saliendo de su atelier en la Rue Grande, un poco más acá del taller de Millet, donde probablemente pintara el ángelus que tanto activara la imaginación de Dali generando su ensayo El mito trágico de “El Ángelus” de Millet…

Campos de trigo verde primero, amarillos después, salpicados de amapolas rojas, meriendas al aire libre, huertos de hortalizas como jardines productivos en las casas de los propios artistas, el olor de los fertilizantes a unos pocos kilómetros de París…De un tiempo a esta parte, la Rue Grande está mucho más animada: a la farmacia, la carnicería, el tabac y los dos hoteles, se han sumado un par de cafeterías con sus mesitas en las aceras y una heladería, donde hacer una pausa entre galería y galería. Aaaaiiihhh, todo esto evoca una exposición, bueno, a cada uno le evocará lo suyo, naturalmente. La visión de los jardines de Monet es fácil que lo lleven a uno a su casa de Giverny y los campos de Van Gogh a Auvers-sur-Oise…Pissarro y Corot a Barbizon…

Ya sea la obertura de La fuerza del Destino de Verdi, arrebatadora en todos los sentidos, interpretada por la Orquesta del Teatro Real bajo la batuta de James Conlon, ya sea el aria de Manon Lescaut en la voz de Ainoa Arteta, o el Pescador de perlas con Bryn Terfel y Paul Groves, imaginando las inmersiones submarinas en la polinesia porque sí, porque la mente se va sin más, sin equipaje, sin espacio, y una guapa y atractiva Sonya Yoncheva conquista zalamera y el joven Erwin Schrott catálogo en mano “Felicidades, Plácido”(*), generan confianza en el presente y en el futuro, porque como los impresionistas, hay que salir de las casas a buscar la luz, el aire libre (aire limpio, claro, pero para esto no hay leyes ni prohibiciones…) y respirar una vida mejor, más limpia y más alegre, porque mientras siga habiendo gente buena, luchadora y optimista, con ganas de seguir soñando, hay esperanza.

Camille Pissarro. El jardín del artista en Éragny,1898.

En el Thyssen, hasta el 15 de febrero, “el jardín aparece como un punto de encuentro entre lo urbano y lo rural, (…) así como los pintores de Barbizon habían representado jardines campestres, Manet y los impresionistas descubrieron en los parques parisienses los atractivos combinados de la vida moderna y al aire libre”.

(*)
http://quepasaraconlasbibliotecas.blogspot.com/2011/01/concierto-aniversarioplacido-domingo-en.html

http://www.erikagage.com/html/video.html

Disculpen la intensidad y la tardanza, pero ya había amenazado con que el fin de semana iba a ser muuuuuuuuuy denso y queda más...

Sucesos de verano raro.

Yo solo lo ví a las dos de la madrugada cuando me iba a acostar. Dos ambulancias y un coche patrulla de la policía nacional y gente en la piscina…si no se van rápido es que pasó algo más grave. Abrí la terraza y me asomé. Había un cuerpo envuelto en una sábana blanca cerca de la orilla. Gente en el muro alto del paseo mirando y otros más próximos sentados a unos pocos metros sin asimilar lo que pasaba.
¿Qué había ocurrido? ¿Quién sería el muerto? ¿Hombre, mujer, joven, mayor…? Rondando la medianoche había un grupo bañándose, pero como no eran escandalosos ni daban gritos de los que rompen la noche y no sabes si en verdad hay alguien en apuros o es puro afán de llamar la atención a costa del descanso de los vecinos, no me percaté de la ausencia de chapoteos y risas, adormilada entre fotogramas de telenovela.

¿Cuánto me picará la curiosidad para quedarme de espectadora? Volví a escudriñar la escena entre sombras. Desde la terraza se veía todo a la distancia en que apenas te toca las emociones tras la primera impresión. Es anónimo, permaneces alejado como cuando ves los cuerpos alejándose hacia la orilla de la muerte en el Ganges…Eso al menos es lo que dicen, que lo ves tan natural que no te afecta…lo veremos si las lluvias lo permiten y Dios quiere, pero algo sucede que te saca de este pensamiento y descubres que una emoción te rompe el esquema. Un hombre se acerca al cuerpo yacente y lo rodea con sus brazos, cabizbajo. Intuyo que puede tratarse de una mujer. La policía mira, se mira y sigue apuntando bajo la luz de una linterna. El personal sanitario poco puede hacer ya. Todos esperan la llegada del juez, secretarios y forenses para el levantamiento del cadáver. Decido irme a dormir. El verano está resultando bastante atípico, raro, muy raro. Le rezo un par de misterios al alma aturdida.

“La vida es maravillosa” reza un póster que me regaló una amiguita que hoy sigue siendo amiga. Lejos de darle puerta, lo conservo bien a la vista como recordatorio ante el drama de la vida. Y si no a los hechos me remito:

Una familia decide meter la cena en una cesta y bajar a la piscina a pasar la velada refrescándose tras un día de trabajo y calor asfixiante. Lo están pasando tan ricamente cuando uno de ellos – una mujer de 50 y tantos- sale del agua y empieza a vomitar…

No entraré en la angustia, el dolor, la impotencia, el desasosiego y el aturdimiento que se suceden, porque entre otras cosas, solo cada uno puede sentirlo. La madre, la hija, el marido, las primas de la fallecida en unos minutos pasaron de ser una familia contenta que disfrutaba un ratito del día, al drama de una pérdida…

Unos días antes, otra familia pasaba por un accidente en otra piscina, sin muerte, pero de momento en coma. Un niño en el agua ve cómo su padre se tira de cabeza y jugando con él empieza a angustiarse cuando no sube a la superficie…Angustia, llantos y, en este caso, esperanza…

Hoy he conseguido leer un libro que llevaba mucho tiempo esperando su turno y, como suele pasar, era su momento. “Sonrisas de Bombay”, de Jaume Sanllorente, cuenta la historia de cómo un joven periodista llegó casualmente a La India y ya no pudo abandonar a unos niños huérfanos que vivían en un orfanato a punto de cerrar por falta de medios. Una de las frases que me han encantado y que me ayuda a digerir tanta barbarie humana, tanto dolor y tanta pena, es la que –más o menos- dice el autor, que generó una fábrica de reciclaje en su interior, para transformar todos esos sentimientos de odio, rabia, dolor y pena en energía y fuerza para seguir adelante con su proyecto. Compren el libro, entren en la web www.sonrisasdebombay.org/...
Seguiremos profundizando…

Jornada de Lectura en el Círculo de Bellas Artes de Tenerife

23 de Abril de 10 a 13h y de 17 a 21h
"Creo que parte de mi amor a la vida se lo debo a mi amor a lo libros"
Adolfo Bioy Casares

"No se escribe para ser escritor, ni se lee para ser lector. Se escribe y se lee para comprender el mundo"

Juan José Millás

Y el restaurante ya ha sido reinaugurado con unos menús estupendos y un servicio de lo más agradable...Buen dia a todos y muchas felicidades a los Jorge, aunque no sean santos...